ClarkBrief

Der Wald ist Schatten.
Im Moos nur Tier. Es nagt an Seelen
und modrigen Knochen längst versäumter Morde.
Der Wald isst Schatten.
Schwere Schritte lassen morsche Wurzeln dumpf knurren und ein Rabe ruft so hoch und hohl, wie wenn ein Mensch im Schlafe klagt.
Und du stehst still.
Der Wald frisst Schatten
und dich dein Gewissen
ob der Schande, der Blutschande,
doch bald erkennst du, es gibt kein Ich.
Es gibt nur Tod
und Schmerz
und Blut
dein Versagen
und mich.




Es wird wieder passieren, Ben.